ELLE - Envie d'incendie

Paris au mois de juin.

Il fait beau. Il est tard. Elles ont faim. Elles se lèvent à la va-vite, les cheveux emmêlés dans des bribes de rêves persistants. Elles expédient leur douche en fanfare d'éclaboussures, de rigolade, d'invectives hâbleuses sur la soirée de la veille. Elles sont jeunes encore, en pleine santé. Elles sont trois. Une blonde pulpeuse et callipyge, une rousse petite poupée modelée par Vénus et une brune filiforme et rêveuse. Elles sortent de l'appartement pleine d'entrain. Le sang fouetté par la douche, elles sont prêtes à affronter la beauté de la vie. Vers la rue St Jacques, un grand café, une superbe terrasse. Le soleil fait réverbérer l'aluminium des chaises en reflets argentés. Ca aveugle, ça égaie, ça fait du bien. Le métal est chaud sous les fesses des filles et diffuse dans leur corps une vague de bien-être immédiat. Le serveur arrive  vêtu de noir avec son grand tablier blanc typique des brasseries parisiennes. Elles commandent croissants, tartines, plein de beurre s'il vous plait, des confitures, doubles-expressos tassés pour toutes! Elles rayonnent. Le bonheur tient à bien peu de choses !

Les voilà repues, dorées, heureuses de rien. Elles partent à l'aventure. Celle-ci se trouve à 100 mètres. Plantés au coin de la rue, quatre pompiers pimpants dans leur costume bleu marine. Quatre beaux gars, aux épaules larges et bien dessinées, aux cuisses puissantes qui tendent la toile des pantalons. On devine des abdominaux dignes des classiques grecs. Visages jeunes, presque poupins. Le crâne rasé, la mine enjouée, ils racolent sans complexe ''Dites mesdemoiselles, n'achèteriez-vous pas des billets de tombola ?''

La brune est déjà cinquante mètres devant, elle rêve, elle n'a rien vu. La rousse toujours très vive et délurée la rattrape et la ramène où la blonde babillarde jase avec les pompiers. Une conversation de comptoir tranquillement s'installe. Les pompiers sont bavards et pas farouches. Ils jouent de leur charme, hum, oui ils en ont à revendre, pour vendre leur camelote. Les filles sont tellement prévisibles. Un peu de muscle, un beau sourire, une oeillade et ça y est, un carnet complet placé ! La blonde et la rousse gloussent un peu, se laisse flatter l'échine, la brune rêve. Le 14 juillet, le bal des pompiers ? Pourquoi pas ! Allez, on y va. La brune enfin redescend sur terre, pour un court instant. Elle scrute tout ces mâles souriants prêt à bander la grande échelle vers les cieux pour décrocher le coeur de ces jolies pépés. Le 14, oui pourquoi pas lâche-t-elle, parce qu'elle, le bal, elle connait. Le rendez-vous est pris. Le numéro de la caserne circule, on va bien s'amuser. Les voilà reparties et la brune aussi qui rêve toujours, ailleurs, les pensées dans l'azur. Quoi tu n'as pas remarqué ? Remarqué quoi ? Mais, le pompier, rigolote ! Non, quoi le pompier ? Mais enfin, tu le fais exprès, tu lui plais ! Pourquoi crois-tu qu'il nous a invitées ? Incrédule, la brune chasse d'un geste désabusé de la main cette drôle d'idée. La brune n'aime plus depuis longtemps, la brune n'est plus aimée non plus. Elle s'en fiche, de toutes façons. Quoi de meilleur qu'un expresso dégusté au soleil d'une terrasse quand la ville bourdonne des bruits du marché le samedi matin ?

Paris le soir du 14 juillet.

Les filles sont excitées. La brune s'est prise au jeu ou serait-ce la vie qui enfin l'a reprise ? Elles déplacent du vent dans l'appartement telles des abeilles désorientées. Et à droite et à gauche s'étalent des robes, des jupes, des fanfreluches, des dentelles et des onguents. La plus belle pour aller danser, danséééé ! Une tornade de parfums capiteux tournoie dans toutes les pièces. Quel affairement, c'est effarant ! Les yeux en amande dessinés elles se colorent  en choeur des bouches de bayadères intouchables. A regarder, à convoiter, à désirer mais surtout à ne pas toucher. Excitées elles le sont, exciter elles le veulent. Tour à tour, elles se regardent dans la psyché. Elles se plaisent. Elles dévalent les escaliers glissants incertaines sur les hauts talons mais tellement sûres d'elles. L'équipée sauvage peut commencer. Elles se tassent dans un taxi. Instantanément le chauffeur surchauffe, évidemment, trois belles pépés ! Il tente une conversation que les filles ignorent. Les pompiers, les pompiers, la rousse et la blonde n'ont que ce mot à la bouche, forcément, c'est leur premier bal. La brune, elle, elle a peur. Plus les minutes passent et plus elle a peur. Mais que peut-elle donc redouter ? Que ses amies se soient trompées. Quelle idiote se dit-elle, tu va t'amuser, tu va danser et tout ira bien.

Ils sont là, ils sont à l'heure. Ils les accueillent rayonnants. Ils les toisent, les jaugent et semblent enchanter. Le pompier s'approche de la brune et l'invite à danser. La brune s'effarouche. J'ai soif prétexte-t-elle pour esquiver. Il lui propose un verre. Un rhum-coca ce sera. Il lui faut au moins cela pour se donner un semblant d'assurance. Elle tremble, est-ce bête, devant les yeux désirants de l'inconnu. Car c'est vrai qu'il la désire. Pas besoin de mots, elle le sent. Même cela, ça ne s'oublie pas. Pourtant elle croyait avoir perdu tout instinct pour ces choses là. Et non, la vie est tenace, les gênes nous parlent, nous guident, se rappellent à nous même quand nous le voulons pas. Et là, elle sent les siens parler à son corps défendant.

Ils discutent un moment, il est grand, puissant, animal. Il la couve des yeux et elle a chaud. Il l'invite à nouveau. Elle accepte. Aie, évidemment, un slow. Elle hait les slows mais elle ne peut plus reculer sans vexer. Il l'attire à lui tout doucement. Le contact est foudroyant. Une crampe tord son ventre. Incroyable après tout ce temps. Son ventre palpite, son coeur s'emballe. Elle avale avec difficulté une salive qui s'assèche tant l'anxiété l'étreint. Mon dieu, que se passe-t-il... Quelle drôle de question, elle le sait bien. Mon dieu, vais-je lui plaire ? Ah, voilà la vérité qui point. Elle a peur. Cela fait trop longtemps. Est-elle vraiment attirante, son corps est-il joli, comment la verra-t-il? Elle est assaillie par toutes ces questions qui lui tournent la tête à l'instar du slow.

Il la plaque doucement contre lui. Elle sent son corps se mouler au sien. Il est dur comme la pierre, ses mains fermement s'agrippent à sa taille. Ce sont dix doigts rougeoyants qui brûlent sa peau au travers de l'étoffe. Sa robe est si légère, il doit lui aussi la deviner comme nue contre lui. Viens, lui dit-il après un moment. Elle ne dit rien, se laisse prendre par la main. Il la guide vers la caserne, vers son appartement. Et oui, il est gradé, jeune mais gradé ! Ils ne se parlent pas, elle en est incapable. Que dire de toutes façons. Rien n'est à dire, tout est à vivre.

Ils sont dans l'ascenceur, des miroirs partout. Il l'attrape sans manière, elle ne résiste pas. Elle est déjà vaincue par ses sens ressuscités. Elle fait taire sa conscience et ses foutus scrupules. Ca se fait ou ça se fait pas. Je suis une salope ou je n'en suis pas. Je suis tout simplement une femme submergée par le désir, désirée par un homme comme il y a si longtemps. Il l'embrasse fougueusement. Il embrasse bien. Ses lèvres sont charnues et moelleuses. Sa langue est curieuse avec circonspection. Il sait, il a deviné, il ne la brusque pas trop, juste un peu, sinon elle va s'enfuir. La clé dans la serrure, elle se meurt. Ses tripes se tordent et de plaisir anticipé et de peur. Elle sent son sexe inondé et pourtant il ne l'a même pas caressée. Il l'amène dans la cuisine. Il fait noir et seules les lumières de Paris rentrent par la fenêtre sans rideau. L'air est bleuté. Il la plaque à la gazinière. Il la soulève d'un geste sûr. Il l'assoit sur la vitrocramique glacée qui transperce ses chairs incandescentes. Il relève sa robe jusqu'à la taille. Il décale délicatement le dentelle rose de son sexe trempé. Il plonge le visage entre ses cuisses. Elle ne voit plus, image troublante, que sa nuque entre ses genoux. Une décharge lui ôte le souffle. Il la dévore. Elle ne sait plus. Il est gourmand, il l'aime. Il la lèche, trace avec sa langue aventureuse ses milles replis. Il la cloue là sur la gazinère. Elle gémis, il crogne. De ses deux mains, il attrape ses cuisses et approche violemment le sexe de la belle vers sa bouche avide. Elle défaille. Il cesse.

La bouche barbouillée de sa liqueur il l'embrasse. Elle sent sa propre odeur qui la chavire. Il la prend dans ses bras raide comme un i plaquée contre lui et, bouches toujours scellées, il la porte dans le salon. La lumière de la rue inonde la pièce et projette des ombres fantastiques. Ils sont face à face. Ils ne parlent toujours pas. Leur souffle est court. Leur poitrine se soulève au même rythme. Il saisit sa robe et la remonte le long de ses cuisses, de sa taille, de son buste, de ses épaules. Elle tombe à terre en une flaque de couleur. Plantée sur ses stilettos noirs, fière comme un Walkyrie il la regarde. Elle n'a plus peur. Il a su lui prouver qu'elle vaut encore quelque chose. Elle saisit sa chemise et, un par un, en fait sauter les boutons. Son torse est magnifique. A-t-elle jamais eu dans ses bras un homme si bien bâti ? Elle s'émeut car la beauté physique l'émeut toujours, elle qui se trouve si fade. Elle n'ose aller plus loin. Il en rêve, elle s'effarouche à nouveau. Alors, avec lenteur, il défait sa ceinture et fait glisser à ses pieds le pantalon, barrière symbolique qu'elle ne pouvait casser. Il saisit sa main et la presse sur son sexe. Une chaleur inouie l'envahit. C'est son désir à elle et la chair bouillante de cet homme qui la consument. Elle ne veut pas le caresser, elle a oublié, enfin elle le pense. Elle veut partir. Alors, une fois encore, il l'attire et l'embrasse. Elle sent son ventre dur contre le sien, elle sent son sexe bandé contre le sien, elle sent son torse contre ses seins. Il fait sauter l'agrafe. C'est peau contre peau maintenant. Il fait glisser son string et ôte son dernier vêtement. C'est sexe contre sexe maintenant.

Caresse-moi je t'en prie, supplie-t-il à son oreille. Timide comme une enfant innocente, elle pose sa main sur son sexe et panique. Est-ce possible un tel engin. Elle retient un cri d'effroi. Mais que la Nature est cruelle. Elle veut vraiment s'enfuir. Je sais, lui dit-il, n'aie pas peur, je ne te ferai pas mal. Elle ne veut pas, elle ne veut plus. Elle ramasse sa robe, il la retient. Ne fais pas ça. Si, je ne peux pas, j'ai peur. Je sais, elles disent toutes cela, toutes elles refusent... toujours !

Il y a de la tristesse dans sa voix. Dans le lueur bleutée elle croise son regard de chien battu. Elle a peur de souffrir mais c'est lui qui souffre. Elle se ressaisit. Qu'aurait-elle dit s'il s'était enfui à la vue de ses fesses imparfaites ? S'il te plait, insiste-t-il, tu me plais, vraiment... Alors elle fait confiance à la Nature. Elle revient vers lui et le colle de tout son long. Prêtresse pour lui elle va devenir et adorer cette colonne digne du temple d'Hercule. Elle va lui donner ce que toutes à ce jour lui ont refusé. Elle l'a compris à demi-mots. Ce soir, enfin il connaitra la femme. L'acte de d'amour est don, mais il est "donner" plus que "recevoir" et le femme éternelle en elle parle. La femme réconfort, la femme généreuse, la femme havre de paix et de volupté. Elle glisse sa main sur son sexe magistral et de caresses savantes elle le flatte. Telle la grande échelle son sexe bande de désir pour elle. Il enfouit son visage dans son cou, et elle sent en volutes brûlantes son plaisir monter. Il gémis à son tour, elle en est excitée. Elle cesse.

Il dévoile son visage troublé. Elle va s'allonger sur le canapé, rivée de peur et de désir. Il la redresse, la fait mettre a genoux et la crucifie avec lenteur, de plus en plus profond. Une plainte de plaisir s'élève alors que la douleur la cloue. Il est délicat, il est fébrile. Elle souffre et pourtant dans un ultime élan elle jouit. Et pourtant dans un ultime élan il jouit.

Toute ressemblance avec des personnages existants ou ayant existés serait fortuite.