ELLE - Qui sommes nous ?

Ce soir je ne sais plus écrire.

Mes yeux sont noyés de larmes. Impudeur patentée. S'exhiber sur la toile. Ennuyer par mes état d'âme ceux qui passaient par là espérant se divertir, car chez moi, on ne s'ennuie pas ! Ne pas étaler sans vergogne des émotions intenses que la bienséance voudrait occulter car cela ne se fait pas ! Se ficher des mauvais coucheurs, des durs à cuire dont le cuir bouilli ne se laisse pas aisément pénétrer par les traits de la nudité de l'âme ! Décider de ne rien déguiser, ce soir. Ne pas faire du joli, du léché. Non...

Mais d'où viennent donc ces larmes qui ne cessent de couler sur mon visage, diluant au passage le rimmel qui orne mes cils de charbon africain et me brûlent les yeux à les fermer ? Ces larmes comme des torrents jamais endigués, cette eau d'un puits sans fond qui inonderait enfin les Danaïdes pour leur offrir la paix ? Mais de l'amour. Mais des blessures de l'enfance. Mais des douleurs de femme. Mais des regrets d'adolescente. Mais des peines de petite fille. Tout cela en vrac, sens dessus-dessous. Le désordre des mots, la chronologie à l'envers traduisant mon chaos. Ce soir, je suis heureuse et je pleure. Mais suis-je heureuse, suis-je soulagée ? Les mots peuvent-ils vraiment cautériser les plaies. Même chauffés à blanc, peuvent-ils sceller des chairs qui ont saigné tant d'années. Mêmes ciselés dans l'or le plus pur par la main de l'orfèvre le plus sûr, peuvent-ils comme un onguent magique tout effacer ? Non !

Qui sommes-nous ? Nous croyons tous nous être fièrement construits au travers d'une éducation, d'une scolarité, de hautes études ou pas. Nous croyons que nous sommes le fruit de ce que la vie nous a donné, de ce que nous lui avons pris à force d'acharnement et de volonté. A force d'y croire. Nous croyons que ce que nous sommes est le résultat de nos choix plus ou moins éclairés. Que nous façonnons notre parcours comme le peintre sa toile. Nous croyons tous être des adultes capables de diriger nos vies comme nous l'entendons. Libres dans nos décisions. Nous sommes tous une image bien polie à coups d'efforts permanents, de tentatives ratées, d'essais transformés. Beaux ou laids, peu importe, nous essayons de contrôler ce que nous sommes aux yeux des hommes alors que dans le secret de l'alcôve ou de la salle de bain, accablés par les doutes, les douleurs, les manques, nous redevenons bambin.

Et le PDG comme l'éboueur, le chirurgien comme le caissier, l'archéologue comme le jardinier lorsqu'il se retrouve seul, sait-il vraiment qui il est ? L'un de nous peut-il sans trembler, sans douter, affirmer haut et fort comme un tribun à la face du sénat que, qui il est maintenant c'est vraiment lui ? Lui, absolument, sous toutes ses facettes et que rien en lui n'appartient à ses ancêtres et à leur passé ? Que l'équilibre qu'il croit avoir atteint est inébranlable ? Qu'il campe ferme sur ses pieds sans quelques fois désespérer, sans sentir se dérober sous ses pieds le sol de ses certitudes qui se meut en sable mouvant, le laissant faible et doutant ?

Je ne crois pas que la terre ait jamais porté un tel être, et si un, seulement, devait exister, je l'envierais vraiment car telle je ne suis pas. Et ce soir je pleure car enfin, après tant d'année de manque mon père a entendu l’appel. Et de ses mots à lui il a tissé sous mes yeux la toile de ma vie. Il m'a montré tout ce que j'avais oublié. Tous les bonheurs vécus, tous les élans de son cœur tant de fois contenus parce que cela ne se faisait pas. Etaler ses sentiments ou simplement les accepter pour les vivre, les ressentir et enfin les exprimer. Ce soir, cette lettre frêle comme les quelques feuilles flétries qui s’accrochent encore fermes face à la bise coupante, tremble dans mes mains. Ou serait-ce mes mains qui tremblent ? Peut-on se reconstruire un passé ? Peut-on revenir en arrière à la lumière de nouveaux faits, de nouveaux mots d'amour et "se recommencer" ? Se déliter comme le golem de poussière et se reconstruire complet et serein à partir d’une nouvelle argile imprimée du sceau de ses mots comme d'un verset biblique ? Je ne sais.

Ce que je sais, c'est qu'une joie douloureuse et incroyable m'inonde ce soir. J'ai envie de réveiller ma mémoire. Essayer de l'invoquer, elle qui fait sa rebelle et me résiste. La faire parler coûte que coûte. La ramener à la vie par un bouche à bouche forcené, elle qui ne veut pas se souvenir. Fermer les yeux et qu'enfin le film de mon passé défile sur mon front telle un parade multicolore d'épisodes heureux. Que je ressente enfin la chaleur d'un amour tu, d'un amour contenu mais si fort, silencieux mais si présent comme le serait un serviteur discret et muet. Disponible toujours lorsque l'on tend la main mais pas envahissant. Non, retenu dans le coin, dans l'ombre de la pièce pour ne pas déranger mais pourtant attentif.

Alors ce soir je remercie mes mots d'avoir su fracasser à coup de pourquoi la carapace de celui qui toujours se taisait. Je le remercie aussi car ses mots à lui font harmonieusement écho aux miens comme les notes de la lyre aux cieux.

Et je vous dis, n'attendez pas demain, n'attendez pas qu'ils soient partis...