ELLE - L'inélégance de la chair

Je me suis installée dans le salon attenant au lobby.

La lumière y est un peu crue, qui dessine en ombres verdâtres les moindres défauts des visages. Je suis assise confortablement dans un fauteuil tout au fond pour avoir une vue panoramique. Comme à mon habitude j'ai décidé d'observer pour quelques longues minutes la foule qui va et vient et de me remplir d'images d'humains. Mon carnet à spirale aux pages blanches et lisses clignent en ma direction, curieuses de la note que sur la chair je vais graver.

La décoration n'a rien de remarquable et je soupçonne le même décorateur sans goût de démultiplier ses talents dans tous les Hilton du monde. Des colonnes néo-classiques en porphyre vert foncé tout droit sorties d'un péplum de Cinettà cassent la monotonie de ce salon rigide, moquetté de vert fleuri, reste vraisemblable d'une manufacture anglaise de tapis des années soixante-dix. Je souris à l'idée d'Elizabeth II en train de barguigner avec son copain Beaudoin des kilomètres de moquettes avariées en dégustant goulûment quelques moules qui laissent sur ses doigts un fumet rabelaisien ! Je souris en imaginant le groupe Hilton se voyant imposer dans le cahier des charges l'acquisition de ces tapis. Bref !

Les lumières rutilent de toutes parts et me font presque froncer les yeux. Quelques personnes paraissent sur des canapés profonds et le rire d'un businessman, fier de son trait d'esprit, fuse et vient se ficher dans mes tympans. Il est le seul à rire et nul doute que L'abbé de Vilecourt  lui aurait fait savoir de la plus caustique des manières le manque de subtilité dont ici il fait montre. Et, de temps en temps, sa montre en or Rolex darde sur mes pupilles des éclats plus aveuglants qu'un morceau de miroir dans la main du naufragé.

Je regarde à droite et repère deux hôtesses vêtues de noir. Une petite et une perche, toutes deux filiformes, badge sur le sein gauche, petit doigt sur la couture de la jupe, bas fumés, talons hauts. Elles font le pied de grue, ce qu'elles ne sont pas même si, de prime abord, un chaland affamé pourrait s'équivoquer de les voir piétiner. Pourtant le chaland elles attendent, non pas pour le plumer mais bien pour le guider. Il y a une réception organisée ce soir. Soirée de gala si j'en juge par la mine de ceux qui en groupe arrivent. En journaliste en herbe, je me tuyaute, la société Essent reçoit. A voir arriver les couples on pourrait se méprendre.

S'agit-il de l'élection de Miss Ronde ou d'un séminaire Fleury-Michon ? Je regarde passer, incrédule, des femmes saucissonnées dans de jolis chiffons. La faille de soie, le satin, les shantungs les plus luxueux défilent sous mes yeux. Hélas, hélas, ce ne sont pas Gisèle, Kate ou Karen qui les mettent en valeur, mais de grosses jeunes femmes bien charnues, à la peau blanche bien tendue, bien plus plantureuses que les belles de Rubens, et c'est peu dire !

Les seins débordent des bustiers bien trop échancrés qui laissent deviner des mamelles plus généreuses que celles des Holstein. Les ventres bourrelés font onduler en mille anneaux disgracieux les tissus onéreux, honteux du modèle qui les porte. Des bras informes aux reliefs ramollis arborent des bijoux dont les mailles opulentes cisaillent les chairs comme le filet, la charcutaille. La chair blanche et molle dégouline de toute part. Les robes se révoltent en plis mal placés qui godaillent. Les drapés crient "au viol" qui sentent le fil des coutures les écarteler à en déchirer leur pucelage.

Et plus je les regarde et plus je m'apitoie. L'esthète en moi s'insurge. L'amoureuse des proportions s'étonne et s'afflige. Comment peut-on se mettre ainsi en "dévaleur" ? Comment ne pas voir la laideur d'une mise qui, au lieu de glorifier les formes, les cloue au pilori sur la place publique ? Car enfin quoi, l'abondance n'est pas vilaine lorsqu'elle est joliment présentée et nombre de femmes très charnues savent valoriser un capital généreux si difficile à gérer. Comment vouloir sacrifier à la mode et au prêt-à-porter péremptoire, au détriment de la joliesse qui est pourtant le seul but recherché ? Et au lieu de célébrer par leurs mensurations de statue callipyge la Féminité, elles se ridiculisent.

Serait-ce encore une fois une question de culture ? Et les Flamands seraient-ils amateurs de ces lignes congestionnées dans des carcans de toile qui exaltent l'imperfection des corps et mettent en évidence l'abondance des chairs, prélude silencieux à des hivers plus chaud ?

Ou ne serait-ce pas plutôt comme je le crains, que les diktats de la mode sont si pregnants au cerveau des femmes qu'elles se croient obliger de porter des vêtements dont les lignes ont été clairement tracées pour les anoréxiques qui peuplent les podiums ?  Intoxication à l'échelon mondial des femmes qui font fi de leur conformation pour rentrer à toute force dans le 38 tant convoité, dernier chiffre acceptable sur l'échelle du prêt-à-porter ? Seraient-elles à ce point intoxiquées que le recul leur est impossible et que coûte que coûte il leur faut se conformer à une tendance même si celle-ci les crucifie ?

Je ne sais pas mais je reste perplexe car si la beauté est une chose subjective, je voulais croire que l'idée de l'élégance ne l'était pas.

Apparement, si !

* * *

"L'élégance n'est pas la beauté." Jean-Claude Pirotte

"C'est l'élégance simple qui nous charme." Ovide

PS : Que les jolies dodues me pardonnent. Cette note n'est pas dirigée contre elles mais plutôt contre l'aveuglement qui fait préférer la mode à l'esthétique et à l'élégance.