ELLE - Dialogue à 4 voix

... ou un petit drame de la vie ordinaire.


DIALOGUE, subst. masc.
A.− Gén. Communication le plus souvent verbale entre deux personnes...

- "Viens, il faut que je te parle maintenant !"
- "Attends quelques minutes, tu veux, je finis la vaisselle."
- "Non, ça ne peut pas attendre, viens, je suis dans le salon !"

Elle est perplexe. Quelle est donc cette urgence ? Elle fixe, indécise, la mousse sur ses gants de caoutchouc rose. Elle aime faire la vaisselle avec les gants, surtout s'ils sont roses. C'est son côté bonbon-sucré fillette-joueuse, ménagère de 50 ans avant l'heure mais sans le tablier La Redoute ! Il se moque d'elle tout le temps mais n'aime rient tant que de la coincer contre l'évier quand elle à les mains caoutchoutées de rose plongées dans l'eau !

Elle les ôte lentement. Quelque chose dans le ton, l'urgence... Il est assis sur le canapé, droit, le regard froid. Elle s'assoie à côté, sur la pointe des fesses, empruntée. C'est animal ! Elle a senti le feu dans la savane. Elle voit arriver les flammes. En fait, voilà plusieurs semaines déjà que l'aridité est tombée sur leurs relations. Elle a feint de ne pas le sentir, elle a bridé son odorat. Pourtant des fumerolles sentant la cendre parsemaient depuis quelques temps ses caresses. Les frondaisons peu à peu s'étaient asséchées et elle se demandait parfois où la sève vibrante et vigoureuse s'en était allée. Abreuvait-elle maintenant d'autres forêts ?

Elle réalise maintenant que tout est prêt à s'embraser. La moindre étincelle suffira à tout carboniser. Maintenant, elle prend peur. Elle a envie de courir loin pour échapper à ce feu violent qui approche au gré des mots qu'il va souffler.

- "Je vais partir. Je ne peux plus rester !"

Ça coupe comme une guillotine bien aiguisée, ça lacère comme le fouet de cuir mouillé. Ou serait-ce plutôt un coup de poing dans le plexus. Elle ne sait pas, elle imagine, elle n'est jamais montée sur un ring !

- "Mais... pourquoi ?"
(Oh, mon amour, que se passe-t-il, ce n'est pas possible, mais que me dis-tu là ?)

- "Je ne t'aime plus, je crois!"
(Ah, non ne me regarde pas comme ça, c'est assez dur. Ah, non, tu ne vas pas pleurer !)

- "Comment ça, tu crois ? Mais ça ne veut rien dire... Tu en aimes une autre, c'est ça ?"
(Oui, allez, avoue, dis que tu en aimes une autre...)

- "Mais non. Je ne sais pas quoi dire. Je ne veux plus vivre avec toi, je n'en ai plus envie, c'est tout..."
(Que c'est dur ! Et ton beau visage qui se crispe et ces larmes qui t'inondent. Je t'en prie, sois forte, je ne supporte pas ta douleur, je ne supporte pas tes larmes....)

- "Comment ça, tu ne sais pas ! Mais cela n'a aucun sens. On ne part pas sans raisons ! Tu en aimes une autre, allez, dis-le !"
(Oui, dis oui ! Partir sans raisons, sans me blâmer de quoique ce soit, sans un désir pour une autre, je ne résisterai pas ...)

- "Non, je te l'ai dit, ce n'est pas ça. Je n'ai plus envie de toi, je ne t'aime plus. Que dire d'autre ? Je suis désolé !"
(Oh, ma princesse, je suis un monstre d'égoïsme et de couardise. Oui, j'ai envie de baiser ailleurs. Oui, j'en aime une autre que toi, plus jeune, moins forte, pleine de douleurs de son passé. Moi seul peux la sauver. C'est pour cela que je pars. Je pars pour la sauver...)

- "Mais pourquoi tu ne me désires plus ? Pourquoi ? Suis-je devenue vilaine, repoussante ? Quoi ? Dis quelque chose, je t'en supplie. Dis moi le vrai, dis la vérité, merde, assume !"
(Tout sauf ça ! Ne suis-je plus désirable ? Ne suis-je pas la même que celle que tu as aimée ? J'ai grossi, c'est ça ? Mon visage s'est un peu ridé ? Pourtant non, je suis pareille...)

- "Mais il n'y a pas de vérité ! Je ne t'aime plus, je pars ce soir. J'irai à l'hôtel. Tu pourras garder la maison jusqu'à sa vente. Pardonne-moi, je ne peux plus rester, ça m'est intolérable ! Je ne peux pas jouer un rôle..."
(Quel salaud je fais. Regarde-la, elle est anéantie. Comment aurais-je réagis à sa place. Devrais-je lui avouer que j'ai toujours été comme ça, inconstant et changeant ? Qu'il me faut un combat à mener pour aimer ? Qu'il me faut une juste cause à défendre ? Je suis un sauveur, je suis né comme ça. Qu'y puis-je ?)

- "Non, ne pars pas. Reste encore. Explique-moi les choses. J'ai besoin de comprendre..."
(Alors c'est comme ça. L'amour s'en va. C'est possible ça un amour qui meurt sans raisons ? Mais je t'aime encore moi, enfin je crois...)

- "N'insiste pas. Il n'y a rien à expliquer. Je n'ai plus de sentiments. Bien sûr que je t'aime encore, mais plus amoureusement. Mais la tendresse est là..."
(Mais je deviens pitoyable. Je deviens nul. J'arrête là. Il faut que je parte, maintenant...)

- "La tendresse ? Mais c'est pire que tout. Je m'en fous de ta tendresse. Allez, pars, pars, je ne veux plus te voir. Laisse-moi pleurer seule. Pars !"
(Mais quel salaud, quel pleutre. Aucun courage. Et c'est cet homme là que j'ai aimé ? Cet inconnu incapable d'affronter ses propres décisions... Qu'il parte, vite, loin, ne plus le voir, jamais !)

Il évite de rencontrer ses yeux, la paupière lourde et fuyante, coupable jusqu'à son front qui rougit sous le feu de ses regards noyés de larmes et d'incompréhension. Elle le suit dans le couloir et le regarde lacer ses Docs et enfiler son blouson. Il claque la porte d'entrée sans se retourner. Elle s'appuie le dos au mur et lentement, inexorablement, son corps glisse et comme un fœtus la voilà recroquevillée, au pied du mur, secouée de sanglots.

* * *

Ce qu'elle ne savait pas alors, c'est qu'il faisait partie de la caste des "chevaliers à l'armure rouillée". Ils sont nombreux qui combattent les méchants et sauvent les demoiselles en détresse. Ils se croient bons, gentils et pleins d'amour. Ils sont fiers de leur armure brillante qui les enferme pourtant dans leurs illusions et leurs peurs.

Elle a appris depuis à les repérer et surtout à les fuir.