ELLE - Mauvais genre

Tous les soirs, Josette était là, fidèle, postée sur le trottoir d'en face.

Ma mère avait sympathisé avec elle car elle était fin stratège. Je ne l'ai compris que plus tard mais elle avait su trouver en cette femme un appui sûr en cas de mauvais grain. Mère guerrière avant tout pour protéger sa progéniture, elle avait fait de Josette la gardienne de notre sécurité au retour de l'école, dans un quartier à l'époque malfamé.

Nous habitions Pigalle, coincés entre Michou et Madame Arthur, du temps où le boulevard accueillait en fin d'années des cabarets aux néons racoleurs en guise de décorations de Noël. Pas de sapins, pas de guirlandes chatoyantes, non, mais des théâtres de boules ambulants en chapelet. Point de Cigale et de Fourmi à cette époque là. Juste des mâles en mal de femmes. Des femmes, c'est ce que je croyais. Josette parlait d'une drôle de voix grave, rocailleuse et gouailleuse, qui m'inquiétait. Perchée sur ses talons sans fin elle dépassait les chalands d'une tête et les toisait alors qu'intimidés ils lui demandaient le prix de ses câlins. Son visage aux pommettes mongoles trônait sur un corps aux proportions d'armoire normande. Elle se maquillait comme au théâtre et chaque soir, dans la rue, elle était en représentation. Mère poule affectueuse avec nous, sa voix de stentor lorsqu'elle tranchait l'air de la rue de son "bonsoir ma colombe !" rappelait à chacun que sous ces airs féminins se cachait un débardeur des halles d'origine italienne reconverti en consolatrice des cœurs perdus du quartier.

Mon enfance fut baignée par l'odeur du macadam que j'arpentais sans fin et les accointances de ma mère avec les copines de chez Michou, et quelques travestis qui avaient encore le droit de cité dans le quartier. Et ma mère, ainsi, nous enseigna en des leçons de choses illustrées par Josette, certains mystères de la vie et des êtres. Leur ambigüité et leurs souffrances. Leur passage d'un corps à l'autre. La transformation magique de leur genre par l'intercession divine de l'Etat Civil qui, par un prénom transposé aux registres, les faisait passer d'homme à femme.

Grâce aux progrès de la médecine Josette était devenue femme, une vraie. Une dont le ventre frémissait sous la main de l'homme et qui suppliait "prends-moi". Car Josette avait tout fait pour rejoindre la communauté tant convoitée des femmes. Elle avait souffert mille morts sous le scalpel du chirurgien. Tout, oui, tout subir pour enfin accueillir entre ses cuisses l'hommage d'un homme qu'elle, elle n'aurait jamais dû être. J'ai souvent pensé à ses douleurs de l'âme qu'elle devait affronter, la nuit venue, de savoir qu'elle n'était pas encore née au monde en tant que femme, alors que son corps par étape se transformait. Quelles douleurs, quelles convictions vit-on quand on est Jean-Pierre au point de vouloir renaitre sous les traits de Josette ? Quels tourments souffre-t-on au point de vouloir se transformer radicalement, en dépit des jugements hâtifs et moralisateurs de notre société ?

Et voilà que l'actualité rattrape ces pensées qui en moi hibernaient, car il y a bien longtemps que je ne vois plus Josette, partie au pré jouir, enfin, d'une retraite méritée à l'instar de la jument qu'on aura bien assez montée. Voilà que Thomas Beatie réitère et s'affiche. Le premier homme enceint. Je lis l'entrefilet, incrédule. Je crois à un canular. Je n'y crois pas. Je cherche sur Internet et je découvre toute son histoire.

Cet "homme" il n'y a pas si longtemps encore était une femme. Thomas Beatie est un transgenre, l'antonyme de Josette. Jean-Pierre est devenu Yin, elle est devenue Yang. Elle, Tracy LaGondino, ex reine de beauté est devenue Thomas Beatie. A l'instar de Josette, elle a sculpté sa chair au bistouri pour mettre fin au conflit qu'elle vivait avec son sexe biologique. Elle a modelé sa silhouette à coups de testostérone pour incarner enfin Thomas, le mari de Nancy. Mais Thomas Beatie n'est pas allé jusqu'à s'imposer des tortures insoutenables pour que son ventre soit horné (réservé aux anglophones) par un phallus lui octroyant incontestablement le statut de mâle. Non, il a conservé son appareil reproducteur et, devant la stérilité de sa femme, a accepté de se faire féconder.

Et me voilà à contempler, sans dégoût aucun, les photos de cet homme improbable qui va devenir maman ! Je ne sais que penser. Je suis assaillie par des clichés qui s'expriment en des mots qui je répudie d'un geste agacé de la main. Pourtant n'a-t-on pas atteint là le comble ? Le comble de quoi ? Je ne sais pas. Aucune condamnation de ma part, juste tant d'interrogations qui ne trouveront pas leur réponse. Et puis bêtement, que diront-ils à l'enfant. Ton père est ta mère ? La science au service de l'Homme ou au service de sa folie ? La médecine complice de nos pires errements ou au contraire soutien indispensable à l'être en souffrance ?

Et vous, qu'en pensez-vous ?