ELLE - Mâle main, male mort

9h10, Siège de la société Métaframe Communication.

Francis va prendre comme chaque matin son café à la cafétéria. Eric est déjà là qui l'accueille avec un sourire franc, de ceux qu'on offre à ceux qu'on aime. Au fil des années, ils sont devenus amis, presque frères siamois. Même tailleur sur mesure, même chemise monogrammée à boutons de manchettes coûteux. Même goût pour les cravates de soie cousues mains. La com., ça paie bien. Eric tend la sienne et saisit celle de Francis pour la serrer d'une poignée confraternelle. Une grimace sur le visage de Francis alerte Eric. Il regarde la main de son ami qu'il n'a pas lâchée. "Mais que t'est-il arrivé ?" lui demande-t-il en regardant les phalanges de sa main droite à vif "Oh, rien mais ça fait un mal de chien. Hier, je suis allé à l'entrainement mais j'avais oublié les bandelettes. J'ai frappé comme un fou sur le sac mais je n'ai rien senti. Je ne te dis pas après..." Eric lui sourit. Toujours le même à se battre avec acharnement comme si une rage ancestrale l'habitait. Quelque chose d'animal qui l'effraie un peu quand la hargne le prend. Francis est un sparring partner hors pair mais quand c'est à son tour de lui résister, parfois il doit l'arrêter tant il peut devenir incontrôlable. C'est comme au boulot, il ne cède sur rien. Certaines réunions finissent en joutes orales d'une rare puissance. Francis est un vrai professionnel mais il a toujours raison. "Je suis désolé, ce soir je ne viendrai pas à l'entrainement, je vais laisser reposer ma main quelques jours". "Ce n'est pas grave, de toutes façons, avec nos dossiers en retard, franchement, nous n'aurions pas eu le temps ! Il y a le projet Révisa à remettre à la fin de la semaine..." Ils font équipe depuis trois ans. Trois ans de charrettes, de situations sur le fil du rasoir qui les ont laissés souvent épuisés, au bord de la rupture nerveuse, mais heureux de travailler ensemble. Créatifs complémentaires, ils s'apprécient, ils se fréquentent souvent en dehors du travail. "Si tu le veux" hasarde Eric, "ce soir on pourra aller boire un coup ?" "Bonne idée, on l'aura bien mérité !" 

15h30, Bernard Becker, dentiste-prothésiste-orthodontiste.

Sophie est sagement assise sur le siège du dentiste. Sa mère lui a promis que cela ne ferait pas mal. Il a collé un à un sur ses dents virginales les brackets par lesquels passera le fil de fer qui assurera le miracle. Elle aussi aura bientôt un sourire aussi joli que celui de maman. "En ce qui vous concerne" dit le spécialiste une fois la pose terminée "il faudra procéder en deux temps. Je ne pourrai poser les couronnes que dans deux semaines, quand la gencive sera complètement cicatrisée." Caroline s'attriste. Elle aurait tellement voulu que cela soit fait rapidement, car maintenant elle n'ose plus sourire et son contrat avec Clarins devra être annulé.

Sophie quitte le cabinet avec sa mère et le dentiste regarde sortir ces deux silhouettes qui l'émerveillent. La fille et la mère, copie conforme. Caroline n'évoque-t-elle pas sa fille en rigolant sous le sobriquet de "mini-me" tant elles se ressemblent ? Il éprouve une forme de fierté sans pour autant n’en avoir aucune part. Fier de soigner depuis des années cette femme magnifique dont les photos ornent régulièrement les pages des magazines, les murs de la ville ou les abris-bus.

23h50, 15 rue Saint-Amand,  Lyon 6ème arrondissement.

Francis a tourné la clé dans la serrure sans ménagement. Il a oublié que Sophie dort sûrement. Il claque la porte et se prend les pieds dans le tapis de l'entrée. Il se rattrape in extremis et lâche un juron de colère. Caroline vient à sa rencontre soufflant un "chut", son index posé sur les lèvres. Il la regarde, les yeux rougis par la fumée et les shots de téquila frappée partagés à outrance avec Eric.

"Quoi !" lance-t-il, la voix rocailleuse, le ton agacé de celui qui cherche un prétexte. Il contemple le visage de sa femme et, un court instant, un trait lui transperce les tripes et lui tord le cœur. Elle est si belle, même si le gloss n'arrive pas à cacher tout à fait la coupure de sa lèvre supérieure encore gonflée. La culpabilité l'envahit et l'étouffe. Il ne peut la supporter. Il détourne un instant les yeux. Son beau visage comme une icône martyrisée qui lui rappelle la part sombre qu'il héberge et qu'il hait.

Elle a senti l'incendie qui couve. Un souffle de trop et la pièce s'enflammera irrémédiablement. Elle bat en retraite. Elle tente une conversation anodine "le Dr Becker a posé les brackets sur les dents de Sophie. Tu verras, elle est un peu mal à l'aise ! Il faudra la rassurer, hein !" Il la toise. Il la fixe toujours, le regard comme perdu au-delà de son image. Elle a mal au ventre. Elle connait chaque rouage de la mécanique et elle sent bien que la première roue à commencer à tourner. Mais elle fait mine de rien. Il l'interpelle "et pour toi, c'est quand ?" "Dans deux semaines." Quoi ?" Il a crié. Elle ne sait pas pourquoi mais elle sent la fureur monter en lui comme de la lave. Il en rougit. "Quoi, tu vas rester encore deux semaines comme ça ?" Elle n'ose plus parler. Surtout plus un mot, le mot de trop qui rompra le barrage. Elle fait oui de la tête. "Tu pourrais au moins me répondre quand je te pose une question !"

Ca y est, c'est trop tard. Il a trouvé le prétexte, son silence comme une faute. "Et ça coûtera combien ces conneries, hein" Non, non, ne pas envenimer la chose, répondre sur un ton détaché. "1,200 €..." "Pardon ? Mais il se fout de ta gueule ce Becker ! 1,200 €uro pour deux couronnes ? Il va te les faire en platine à ce prix-là..." "Mais chéri, ne t'inquiète pas, je les paierai..." "Comment ça tu vas les payer. Non, tu ne paieras rien. Je vais lui parler à Becker, on n’est pas des vaches à lait. Tu ne les feras pas faire chez lui, nan mais !" "Mais c'est le meilleur, chéri, il n'y paraitra plus rien. Tu verras, tout ça sera oublié. Sois patient !" "Comment ça, tout ça sera oublié ? Oublier quoi ? Que c'est de ma faute, hein, c'est ça ?"

La phrase a jailli de sa bouche comme un arrêt de mort. Il n'a pas crié, il a hurlé. Il s'approche d'elle et lève la main. Instinctivement elle protège son visage mais ce n'est pas une claque qui la frappe, c'est un coup de poing au plexus. Elle s'est pliée en deux en criant. Elle est tombée, déséquilibrée. Elle git au sol et il lui hurle "relève-toi !" Ses yeux sont devenu hargneux. Il l'attrape par le bras, il tente de la mettre sur ses pieds mais ne le peut pas. Son impuissance le rend fou "relève-toi, bon sang !" La voir à ses pieds par sa faute le rend dingue. Alors qu'elle se redresse une claque retombe sur sa joue, puis une autre. Elle crie "non !" mais il continue, il s'acharne, il est hors de lui. Il se voit faire mais ne peut s'arrêter. Comme si deux êtres l'habitaient. Les coups pleuvent et font saigner son visage. Elle est défigurée mais tente de lutter, de s'enfuir dans la chambre. Il la rattrape par les cheveux et la jette par terre. Les pieds prennent le relai de ses poings. Elle ne réagit plus, lovée sur elle-même en psalmodiant "arrête, non, non !"

Elle ne bouge plus. "Salope, lève-toi, ça suffit la comédie !" lui crache-t-il mais elle ne réagit pas. Sophie s'est précipitée  "maman !"

"Allo, Eric ? Viens, viens vite, je crois que j'ai fait une connerie !"

5h30 du matin, rue Saint-Amand deux ans plus tard.

Voilà trois jours qu'il est sorti de prison. Homicide involontaire. Il a tout perdu. Même Eric l'a abandonné. Trois jours qu'il ne veut pas retourner chez son père. Trois jours qu'il dort sur ce banc devant l'image de ce qu'il a perdu à tout jamais. C'aurait pu être elle sur la photo, avec sa fille, s'il y a deux ans il n'avait pas laissé parler le diable qui est en lui, pour toujours. 

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Crédit photo Jean-Louis BEC

Jean-Louis, je vous avais promis de vous raconter l'histoire que cachait votre cliché.J'espère que vous ne m'en voudrez pas de l'avoir noirci de mes mots !

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En France, en moyenne, une femme meurt tous les trois jours des suites de violences domestiques.