ELLE - La mort de l'érotisme ou la quête de la vérité

Voilà plusieurs mois que je m’interroge.                   

 

En fait, cela fait trois ans maintenant. Deux éléments nouveaux conjugués m’ont un jour amenée à découvrir simultanément le monde des blogs et des sites de rencontres. Quelle corrélation me direz-vous ? Aucune dans le fond, sauf qu’à bien y regarder, les blogs sont autant de lieux où l’on se rencontre sans pour autant en avoir la volonté initialement. En ce sens d’ailleurs les contacts des premiers moments sont sûrement plus authentiques car non pas déclenchés, enfin pas tous, par la motivation d’avoir une aventure ou de se marier. Et mes pérégrinations de curieuse invétérée m’ont donné à voir deux mondes de paradoxe qui me laissent encore maintenant perplexe et troublée.

Le trouble que je ressens m’ôte la paix de l’esprit et d’en parler ici m’aidera peut-être à mieux comprendre ce qui m’ennuie. D’un côté, des hommes que je pourrais classer dans la même catégorie : la quarantaine, marié, un ou deux enfants, amoureux de leur femme mais devenus mâles en voie de perdition au sein de leur couple. Leur nombre est toujours plus grand sur ma liste comme sur le monument d’un génocide. Ils me révèlent au cours de conversations qui se font de plus en plus confiantes qu’ils aiment leur femme mais que celle-ci ne veut plus jamais faire « la chose ». Tour à tour déçus, dépités, inconsolables ou en colère, en mots pudiques, en mots directs, ils m’expliquent que depuis la naissance du petit dernier, parfois même dès le premier, leur femme a abandonné ses dentelles au profit des langes et des tétés.

 

Ils ont tout essayé, disent-ils, pour réveiller en elle l’amante des premiers temps mais rien n’y fait. Elle se mure dans des silences pires qu’une sentence ou bien encore oppose aux manifestations respectueuses de leur désir l’attitude outragée de la vierge devant un obsédé. Ils ne rêvent que d’étreintes fougueuses pour honorer cette femme merveilleuse qui leur a donné de si beaux enfants. Ils rêvent toujours de fusions brûlantes, de fantasmes partagés, de tendresse coquine qui viendraient couronner leur amour comme un œuvre complète et universelle.

De l’autre côté, des femmes que je pourrais classer dans la même catégorie : vingt-cinq ans et plus, mariées, en couple, célibataires, avec ou sans enfants, mues par l’envie de vivre ou d’exprimer leur passion ou leurs aventures, réelles ou imaginées. Elles développent dans l’intimité de leur blog toutes les envies qui les habitent et elles les dessinent avec plus ou moins de grâce en mots brûlants toujours, crus ou timides parfois, audacieux souvent. Elles dévoilent aux yeux étonnés du lecteur de passage un monde alléchant où la chair, leur chair, se consume en caresses toujours renouvelées, enfiévrant les corps et les âmes altérés des mâles en manque d’amour.

 

Et me voilà à me demander comment cela se fait que la terre porte autant de femmes pour qui « la chose » est importante et qu’aucune d'elles ne soit mariée à ceux qui se lamentent ? Elles déclinent "la chose" en poèmes ou billets enflammés à carboniser le pauvre lecteur, mari frustré qui se plaint de ne pas avoir épousé celle qui le fait bander devant son écran. Il se languit de sa femme et pourtant il n’arrive pas, dit-il, à l’amener sur les chemins d’un nouvel érotisme partagé. Et comment cela se fait-il que toutes ces épouses maternelles aient oublié qu’en elles auparavant habitait une femme dont le sexe palpitant appelait sans cesse les caresses de son amant devenu père ?

 

Je suis incrédule, tout cela ne fait aucun sens. Récemment encore n’ai-je pas lu chez Dosto à quel point sa frustration l’étouffe, au point qu’il se décide à la partager sur la toile pour ne pas en crever. Toutes ces mères se sont-elles perdues ou au contraire trouvées dans la maternité, reléguant au second plan ce qui fait le sel de la vie à deux ? Car on aura beau prétendre que c’est normal, qu’avec le temps l’amour se transforme en tendresse, je ne veux pas croire que quand l’enfant paraît, le désir disparait inéluctablement. L’enfant comme une fatalité pour l’homme désirant ?

 

Je suis incrédule devant cet état de faits incompréhensible et je n’arrive pas à me faire une religion. Moi qui ne conçois pas la vie avec l’Homme qui viendra sans ces joutes amoureuses qui font que deux êtres ne deviennent pas au fil des ans de simples colocataires, je tremble. Oui, je tremble à l’idée que ce que je crois n’est qu’une légende de petite fille qui ne résistera pas au temps. Me retrouverai-je un jour dans la catégorie « mère » sans pourtant avoir porté l’enfant et mon homme ira-t-il étancher sa soif en buvant chez ces femmes les mots que je ne lui dirai plus ?  Mes interrogations restent sans réponse et mon inquiétude ne décroît pas. 

 

Alors, qui saura m’apporter ici un début de réponse ?