ELLE - Noirceur de l'âme ou censure hypocrite

"Gicerilla, lâchez-vous" !

Il y a quelque temps, un de mes lecteurs me dit ces mots-là, comme une injonction qui contenait une vérité.

Cette demande instante, comme le commandement de celui qui sait, m'a occupée régulièrement depuis. Il prétendait ainsi, à mots couverts, que mon écriture était trop étriquée, sans vie peut-être, ou trop académique, comme un marbre irréprochable mais glacé ? En tout cas, c'est comme cela que je reçu le commentaire. Il n'avait pas tort. A bien y regarder, je me contraints parfois parce que mon goût du beau et mon amour immodéré de la langue doublés d'une éducation bien comme il faut retiennent souvent les rênes de mon imagination. Pourtant, n'y-aurait-il pas une certaine jouissance à se laisser aller, à ne pas se brider telle une dinde bien proprette que l'on sert dans un grand plat, jolie à voir mais insipide au fond ?

Immédiatement, la Gicerilla sombre, celle qui se cache au plus profond de moi pour ne pas rougir en plein jour des idées qu'elle héberge, s'est mise à me parler en des termes outragés qui disaient "Mais que croient-ils donc ? Que je suis bien élevée comme Nadine, incapable de dépasser les bornes de mon éducation ? Bien sûr que je peux me "lâcher". Bien sûr que je peux aller au bout de mon écriture en abordant des reliefs à pic et flirter sur la crête au risque de tomber dans des abîmes de noirceur sans fond. Vas-y, montre leur !" Cette voix était belliqueuse et voulait en découdre et les mots pour égratigner mon challenger venait en foules nombreuses et désordonnées.

J'ai longtemps hésité à rédiger un texte qui aille au-delà de ma propre morale, car mon lecteur avait raison, je contrôlais chacun de mes mots et mon imagination. Avais-je peur de me confronter à ma propre noirceur ou avais-je peur tout simplement de votre jugement ? De ce jour, sa sommation est venue me chanter son refrain chaque jour, tenace et enjôleur. Enfin, elle sentait que je faiblissais face à ses envies de s'exprimer. Et plus elle me parlait, plus je réfléchissais sur les fantasmes que je pouvais nourrir et sur les histoires que je pouvais créer sans me censurer. Un monde inconnu, ou plutôt un monde connu depuis longtemps mais refoulé dans une oubliette puante et humide remontait doucement à la surface de ma conscience.

Comme un défi, ma part d'ombre me lançait le gant. "Même pas chiche !" ricanait-elle. Et pourquoi pas ? Pourquoi ai-je peur de ma capacité à créer au-delà de la morale bien pensante ? Pourquoi ai-je peur de laisser naitre sous ma plume les histoires terribles que je peux imaginer quand la vie elle-même nous montre chaque jour que l'homme est le prédateur le plus malsain que la terre ait jamais porté ? L'humain peut tuer par stratégie. L'humain peut blesser par plaisir. L'humain peut humilier pour s'exciter. L'humain peut oublier sous la chape d'une amnésie totale les notions de bien et de mal inculquées par des parents soucieux de faire de leur enfant un être civilisé. Quelqu'un de bien. Et la liste est longue, que je pourrais réciter comme un chapelet, de tous les méfaits que l'homme a commis depuis que la Justice des hommes les juge et les condamne.

Alors, que craignais-je en refusant de mettre en scène mes pires scenarii ? Et en les qualifiant de pires, ne me jugé-je pas déjà moi-même à l'aune de ce que la société a déterminé comme acceptable ou inacceptable ? Serait-ce la crainte de montrer une part de moi qui pourrait être prise pour Moi par des lecteurs hâtifs qui confondent création et réalité ? En effet, ce n'est pas parce que je suis capable d'inventer des histoires sordides, crues voire violentes que je suis sordide, crue ou violente. N'ai-je pas affirmé chez Magda récemment que les contes de fées, représentation fabuleuse et horrible à l'adresse des enfants, avaient été inventés pour leur enseigner les notions de bien et de mal tout en verbalisant leurs propres fantasmes pour mieux les qualifier comme autorisés ou prohibés ? Dès lors, n'apprendrais-je pas sur moi-même en laissant parler sans censure bien-pensante mes idées noires ou grises, si tant est que le blanc soit la seule couleur acceptable ?

J'ai donc décidé d'accepter ce que je suis dans toute mes dimensions, même celle qui me raconte des histoires que la morale réprouve car accepter de reconnaitre que j'héberge de tels contes fantasmatiques ne signifie pas que je veux les vivre ou que je les considère comme une part de moi-même ni même que j'adhère aux aventures que je fais vivre aux personnages dans mes fictions. Et à l'instigation involontaire de JL Bec, "Dent pour dent" a lentement germé dans mon cerveau d'auteur.

Hélas, ce que je craignais arriva, l'on me jugea. On me jugea en aparté de manière lapidaire, laissant entendre que ce que j'avais créé était intolérable, effarant, et faisait de moi implicitement un être ignoble et haïssable. Le suis-je vraiment ? Vous qui passez par là et qui me lisez maintenant, aurez-vous le courage de confesser que, dans le plus secret de votre âme, habitent aussi des histoires pas très avouables ?

Quoiqu'il en soit, je ne me renie pas et je continuerai sur la voie de la création sans censure étriquée et hypocrite, avorteuse de débats.

Au feu les moralisateurs !

 "Il y a en chacun de nous [...] des désirs terribles, sauvages, déréglés,
et cela est mis en évidence par les songes." Platon, La République