ELLE - Fourreau noir

Il fait déjà noir et l'atelier n'est illuminé que par sa lampe.

Un halo jaune la cerne de lumière alors que toute la salle est plongée dans l'ombre. Un œil avisé ne s'effaroucherait pas de ces silhouettes sans têtes menaçantes comme des morts-vivants qui tiennent la garde. Claudine pose ses lunettes à broder. Elle est myope comme une taupe disait-on d'elle petite, et elle bénit la technologie et Afflelou d'avoir relégué au placard les verres cul-de-bouteille qui troublaient son regard aux yeux des autres. Les siens sont bleus, bleus d'une eau de lagon, bleus mais parfois verts, c'est selon son humeur et la couleur du ciel.

De son index et pouce droit elle masse doucement l'arrête de son nez espérant détendre la ride du lion qu'elle tient froncée depuis cinq heures. Depuis cinq heures elle brode. La pochette sur la table, avec ses aiguilles et ses petites ciseaux de dentellière, porte un joli L brodé au point de tige. L comme Lesage, la maison de prestige. Sa maison. A vingt-cinq ans elle est fière d'avoir intégré cet atelier où parfois il lui semble que le temps s'est arrêté à l'époque de Zola.

Elle est brodeuse. Brodeuse à l'aiguille. Sur ses genoux trône une robe de velours noir aux reflets bleu corbeau. Les poils courts et pourtant très doux agacent la pulpe de ses doigts. Un par un, elle les frotte tentant d'évacuer ainsi cet agacement à fleur de peau qui lui hurle de ne plus toucher le tissu. Elle ne sait pas coudre avec un dé et sa peau est piquetée de centaines de trous. Pointes minuscules rosées qui témoignent des milliers de piqûres que représente son travail.

Lentement, elle se redresse et semble déplier une à une ses vertèbres qui grincent comme un portail rouillé. La position penchée sur l'ouvrage crée des tensions qui vrillent sa nuque. Il est déjà 1 heure du matin. Elle n'aura jamais fini demain le bouquet de roses et de lierre qui remontent sur le décolleté. Pour se donner du courage, elle dépose à plat sur la table à tréteaux le fourreau noir. Les fils de soies multicolores brillent sous la lampe. Debout, elle contemple son travail. Le velours noir intense chatoie. Les reflets bleutés sont rehaussés par les fleurs qui remontent en volutes emmêlés sur le côté droit. Nés de nulle part des bouquets sinuent de la hanche au décolleté. "Ah, que n'ai-je l'argent pour ce modèle-là !" Des images de Gilda se dessinent en calque sur le fourreau. Tout y est sauf le satin mais, bizarrement, la robe brille autant. Le décolleté arrondi comme un cœur tronqué et la fente. La fente vertigineuse qui libèrera la jambe de la belle qui la portera.

Une envie de passer la robe subitement saisit Claudine. C'est interdit, évidemment, mais voir. Oui, il lui faut voir absolument le fruit de son minutieux travail battre au rythme de son cœur. Rapidement, elle se dévêt. Un sentiment d'urgence la meut et la fait rigoler nerveusement. Ah, comme c'est bon l'interdit. Le fourreau semble taillé à sa mesure. La fermeture latérale glisse sans heurt. Un bruit de coulisse bien réglé cisaille le silence de l'atelier. Elle se sent devenir femme. En boitant un peu, elle a rejoint la psyché posté non loin et s'est plantée devant. Elle a fermé les yeux et, du plat de ses deux mains, en synchronie, elle repasse le velours contre sa peau chaude. Aucun pli, aucune torsion du tissu ne vient casser la ligne. Son cœur bat plus vite encore alors que des idées saugrenues l'assaillent "il est fait pour toi ! Ah, si Gérard me voyait" murmure-t-elle. Elle se regarde maintenant. Ses deux seins pigeonnent et transforment le sillon qui les sépare en un abîme où elle aimerait que Gérard plonge son visage.

Hélas, la fente de la jupe dévoile la jambe qu'elle voudrait si souvent voir disparaître. Son reflet dans le miroir la rappelle à sa réalité comme le vertige la happe. Même turbulence à l'intérieur, même déséquilibre qui fait peur. C'est violent comme un coup de poing dans le foie. Les larmes montent à ses yeux, sans frein, soudainement. Ça brûle, ça casse son image en mille morceaux qui s'éparpillent à ses pieds. Son pied gauche affiche sans pudeur le soulier orthopédique qui la maintient à niveau. "Quelle idiote tu fais, des robes comme ça, ce n'est pas pour toi. Jamais..." Elle retourne vers son poste de travail en boitant. Son léger déhanchement, difficilement estompé par les souliers, lui rappelle cruellement qu'elle n'est pas comme toutes les femmes. Pour toujours affublée de sa démarche bancale. "Si peu" lui répète à l'envi Gérard "Je t'assure, on le voit à peine. Et puis on s'en fout, moi, je t'aime !"

Alors qu'avec hâte elle tente de se dévêtir, sur la navette de la fermeture éclair sa main tremble.  Elle hait la nature qui l'a faite ainsi. Elle maudit en mots confus sa malédiction quand soudain, au fond du noir un "bonsoir" grave emplit l'espace. Elle sursaute. "Qui est là ?" Un rire modulé de baryton lui répond en écho "Panique pas, c'est moi !" Gérard s'approche et s'arrête net, frappé de stupeur "mais, tu es magnifique." Claudine baisse les yeux "Ne dis pas d'ânerie, aide-moi plutôt. Et d'abord que fais-tu là ?" "Ben, tu savais bien que ce soir j'étais de garde !" Oui, évidemment, il le lui avait dit mais concentrée sur son travail elle l'avait oublié. Gérard la saisit dans ses bras musclés, il est bien plus grand qu'elle. "Mais ... tu as pleuré ?" Claudine renifle et lui répond que non, pas du tout, tu dis n'importe quoi. "Regarde-moi" lui dit-il en forçant Claudine à relever le menton. "Qu'as-tu donc ce soir !" "Oh, ne t'inquiète pas, je suis juste crevée et j'ai encore tant de boulot. Je dois finir cette nuit et ..."

Elle fond en sanglots et se laisse aller contre son épaule. Entre deux hoquets elle crachouille "Ca va passer !" "Non, ma chérie, tu ne t'en tireras pas comme ça, c'est quoi le problème ?" Claudine ne veut pas lui dire qu'elle vient de prendre comme une gifle son reflet dans le miroir, qu'elle ne comprend pas comment il peut l'aimer, elle, l'infirme. Infirme et myope à ne pas voir à trois pas. Mais Gérard n'est pas dupe. "Viens" dit-il en la tirant par la main. "Non, laisse moi, j'ai du travail." Alors, sans hésiter, en une flexion de genoux leste, il la prend dans ses bras en la serrant contre son uniforme et l'emporte vers le miroir. Il l'a reposée avec délicatesse devant la psyché, elle, sa poupée, sa beauté. Il se campe derrière elle comme une sentinelle, rien ne pourra lui arriver, mais elle ne le sait pas car elle résiste et tient ses yeux fermés. 

"Regarde-toi, bordel. Regarde-toi, tu es superbe..." il y a de la colère dans sa voix, une colère véhémente qui effraie Claudine. "Mais, tu es fou. Laisse-moi" "Non, fais-moi confiance, regarde-toi !" Alors, sans conviction Claudine lève les yeux et se regarde. Au dessus de sa tête, les yeux émerveillés de son homme regarde aussi son reflet. Gérard pose ses deux grandes mains sur ses hanches et doucement remonte le long de ses flancs "Regarde-moi ces hanches, nom de dieu, regarde-moi cette taille. Tu te trouves laide ? Mais tu es folle. Tes lignes sont parfaites" continue-t-il alors qu'il glisse toujours plus haut. "Et regarde cette gorge, regarde donc vraiment." Ses mains sont maintenant sous ses seins et caressent doucement le bustier. D'un index curieux il souligne l'arrondi de ses seins, glisse sur sa peau pâle et dessine les courbes qui palpitent un peu plus fort. Claudine est troublée par son jeu. Ses caresses de sculpteur l'émeuvent et il lui semble que dans le miroir elle devient plus belle. Il a plongé son visage dans le creux de son épaule et la picore de baisers. Son haleine brûlante la fait frissonner. "Regarde-toi mon amour, regarde comme tu es belle et le fourreau je te l'assure n'y est pour rien."

Claudine frémit en sentant la main de Gérard qui fait glisser lentement la fermeture à glissière sans cesser de l'embrasser. Par réflexe, Claudine a plaqué ses mains sur le bustier "Non, arrête, je ne veux pas !" Mais Gérard continue et dégrafe entièrement le fourreau. Il saisit les deux mains de Claudine et le fourreau libéré chute au ralenti le long de sa peau blanche. Elle est nue et seul le petit triangle de dentelle noire habille sa nudité. Gérard croise son regard par miroir interposé et elle y lit tout l'amour du monde. Alors elle se retourne vers lui, le seul qui sache la rendre belle à ses propres yeux. "Tu vois mon amour, tu es belle." Palpitante, elle l'embrasse à pleine bouche, tant pis, elle n'aura pas fini ce soir.

A ses pieds, témoin silencieux de leur amour, le fourreau s'étale comme une flaque noire.

 Texte librement inspiré par le parfum de Serge Lutens "Fourreau Noir".