ELLE - Gicerilla et le pot au lait

Je lui avais envoyé un simple SMS.

Je n'attendais pas vraiment de réponse, le croyant à coup sûr dans l'autre hémisphère. Quelle surprise de recevoir le soir même une réponse "Diner, demain soir, 19h30 chez Nobu ?" Un simple oui, enthousiaste tout de même, avait été ma réponse. Le soir même, je me suis préparée sans pourtant en rajouter, vous pensez, une si vieille connaissance...

Tout a débuté il y a 17 ans. Enfin, plus précisément, rien n'a débuté il y 17 ans car la première fois que nous nous sommes rencontrés c'était un lundi et je me mariais 5 jours plus tard. "Ah, non, Gicerilla, vous ne pouvez pas me faire ça" s'était-il exclamé à l'annonce de mon proche mariage "vous auriez pu attendre !". Depuis toutes ces années, nous nous croisons ici ou là. Ce soir c'est à Londres. Il fait partie des rencontres de ma vie qui sont restées pour moi un mystère. Aucune pierre de rosette pour en déchiffrer la raison, mais vous me direz à juste titre "y a-t-il toujours une raison à nos rencontres ?" Il n'est pas mon ami pourtant il m'est plus proche qu'un frère en dépit de l'éloignement. Il n'a jamais été mon amant mais que de badinage entre nous.

Je l'attends gentiment à la table qu'il a réservée. Il semble avoir perdu dans les brumes londoniennes sa légendaire ponctualité. Je regarde ma montre et au même moment je le vois fondre sur moi. Il n'a rien d'un aigle pourtant mais ses yeux de pilote m'ont immédiatement ciblée. Trois ans passés que nous nous sommes vus. Il me sourit, je le regarde. Nous nous embrassons ou plus exactement nous nous bisons. D'ailleurs à ce propos, les bisons se bisent-ils ?

Je l'étudie maintenant qu'il est installé en face de moi. Une petite voix me murmure "Tiens, il a grossi. Et puis il a beaucoup plus de cheveux blancs !" Dans ma bouche cela se traduit par "Et bien, Jean-Jacques, vous avez bonne mine et vos tempes grisonnent, ça vous va bien !" Nous devisons comme de vieux complices car complicité il y a immédiatement. Jean-Jacques fait partie de ces hommes avec qui tout est facile. La tristesse, la gaité, le sérieux, la mélancolie, le silence ou la jubilation, tout cela se passe sans heurt. Facilité étonnante qui ne signifie rien. Il est divorcé avec un enfant dont il n'a pas la charge. Il a tout pour lui, éducation, érudition, délicatesse et élégance mais jamais il ne m'a attirée.

Et alors que je le fais parler de lui, ce qu'il fait toujours avec réticence, j'apprends qu'il possède un 160 m2 dans le quartier de Park Lane. "Non, 160 m2 à Londres ?" Mes yeux doivent être écarquillés avec le sigle £ qui clignote au centre de mes pupilles "Non, c'est vrai ?" Et moi de me représenter la difficulté de trouver un appartement décent à moins de 500,000 £. Il me parle de ses dernières acquisitions en matière d'art contemporain et moi, sans feindre, j'avoue ne connaitre aucun de ces artistes en vogue.

"Vous savez, Gicerilla, j'ai découvert une galerie formidable à Monaco mais elle n'a pas le même fond que celle de New-York. Je préfère aller là-bas quand il s'agit de pièces majeures..." Et Gicerilla de clignoter comme un gyrophare désorienté. "Vous... Vous allez à New-York uniquement pour choisir vos toiles ?" Il sourit, amusé mais sans condescendance, celle-là n'a pas jamais eu sa place entre nous. "Oui, le galeriste est un ami !" Evidemment, ça change tout.

Et plus il me raconte sa vie d'amateur d'art aux ressources égales à ses ambitions, plus mon cerveau devient matheux. Subitement, il me semble découvrir des attraits dans sa physionomie jusqu'alors ignorés. Sa conversation me parait bien plus passionnante, la moindre de ses saillies absolument éblouissante. Une sorte de morphing se produit en direct et plus je bois ses paroles et le saké, plus son visage se transforme. Ses joues de hamster deviennent signe de bonhommie, ses cheveux gris portés bien trop longs lui donnent des faux airs de Richard Gere, ses dents mal alignées disparaissent au profit d'un sourire à la Clooney.

"Et puis vous savez, j'ai toujours cette maison près de Florence. J'y entrepose quelques Genoves et Fontana !" Ah, oui, c'est vrai, il y a aussi la villa de Florence ! Ce n'est plus Jean-Jacques qui me fait face mais bien l'homme le plus séduisant du monde...

"Des photos de mon fils, oui, à la maison. Voulez-vous les voir ?" Comment résister à une telle proposition ? Dans sa mini toutes options, je vois défiler la ville dans un état second. Au volant, le Prince Charmant. Arrivés à son domicile, il me propose un dernier verre et il me fait faire le tour du propriétaire. Dans l'entrée, une sculpture de Manolo Valdés, dans le couloir un Fabrice Hyber, dans a salle à manger un gigantesque Valdés et dans le salon un magnifique Juan Genoves qui me fait changer d'opinion sur l'art moderne. "J'aime celui-là, vraiment. Ca vaut combien un tableau de Genoves, 30 ou 40,000 € ?" Il sourit encore, évidemment partagé entre modestie et fierté. "Hum, vous êtes loin du compte, celui-là est plus proche des 150,000 $US !" Je déglutis avec difficulté et fait passer l'addition avec une rasade d'Armagnac. La visite se poursuit dans la chambre. Ah, dans sa chambre, face au lit du maitre, un Fontana dont la fameuse fente sur fond rouge est comme une noire invitation ! Je m'extasie sur son bon goût comme un banquier répertorie le capital en souriant. "Mais hélas, Gicerilla, je dois vous avouer que j'ai essuyé quelques revers récemment et je vais devoir tout céder. D'ailleurs, à ce propos..." 

A cette nouvelle, je crois que j'ai dû m'assoir sur le canapé. Non, je me suis vautrée et avec l'Armagnac 1964 j'ai fait "Kampai". Cet hara-kiri de mon avenir naissant valait bien ce geste radical ! Il m'a rejointe sur le sofa et je le regarde au travers de mon verre. Mais ce n'est plus le Prince Charmant assis là, c'est de nouveau Jean-Jacques.

"Bon, et bien, vous m'appelez un taxi ?"