ELLE - Dépit autoroutier

Ces derniers temps, Estelle n'a plus goût à rien.

Ses journées s'écoulent sans heurts comme l'eau de sa douche quotidienne qu'elle regarde fuir en tourbillons dans la bonde. Une spirale mousseuse qui tourbillonne toujours dans le même sens, immuable. C'est ainsi qu'elle voit sa vie depuis que Natacha l'a quittée. "La salope !" se dit-elle ce matin en passant sans entrain l'éponge des mers du sud qu'elles avaient achetée ensemble sur ce petit marché de la Barbade. Un frisson de dégoût la parcourt et elle jette rageusement l'éponge sur le carrelage.

Comme tous les jours, au volant de sa Peugeot, elle conduit comme un automate sur le chemin du bureau. Subitement, sortant de sa torpeur, elle voit dans son rétroviseur une Mini-Cooper littéralement collée à son pare-choc. Elle accélère à peine histoire de recréer le sacro-saint espace de sécurité mais la Mini lui colle au train. Elle scrute son rétroviseur qui lui renvoie l'image d'une blonde, cheveux tirés en arrière, une mèche faussement désinvolte barrant son front. "Pétasse !" lance-t-elle dans le silence de son habitacle. Une colère sourde l'envahit subitement alors qu'elle accélère encore. La Mini tente de la déborder par la gauche alors qu'ensemble elles abordent la voie d'accélération menant à l'autoroute.

La pétasse continue et la dépasse en trombe. Estelle ne peut s'empêcher de noter que ce chauffard en jupon est blonde comme Natacha, conduit une Mini-Cooper bleu layette comme Natacha, et même si ce n'est pas Natacha la colère qui lui sert la gorge ne semble pas vouloir desserrer son étreinte. Elle arrive finalement au travail en se disant qu'on ne l'y reprendra pas. On verrait ce qu'on verrait, nom de nom. Aucune autre blondasse ne lui imposera sa loi.

Toute la matinée, elle repense à la Mini-Cooper et toute son attention est occupée par l'événement qui tourne à l'obsession, en virages secs, lui donnant le tournis. À l'heure du déjeuner, tentant de se divertir, elle part se perdre dans le centre commercial à la recherche d'un jouet pour son filleul. Le magasin aux lumières éblouissantes offre des rayonnages sans fin où des boites multicolores exhibent leurs couleurs tapageuses et leur argument de vente aux promesses plus ambitieuses les unes que les autres.

Sans intérêt, elle déambule, obnubilée par l'image de Natacha qui se superpose comme un calque opaque sur tout ce qu'elle regarde. Et soudain, au détour d'un rayon, une idée jaillit au creux de son encéphale comme un ancien volcan qu'on croyait éteint, ne me quitte pas, non ne me quitte pas... Brel n'est pas loin qui accompagne de ses paroles poignantes l'idée géniale qui lui vient. La colère est mauvaise conseillère et la jalousie alors ?

8h03, il fait froid, le givre blanchit le bitume de l'autoroute lorsqu'elle l'aborde par la bretelle d'accès habituelle. Ce matin, Estelle sourit, pourtant son visage n'est pas illuminé comme une icône, non, son visage semble crispé dans une mimique diabolique. Elle sourit, dorénavant rien ne sera plus pareil. Alors qu'elle se glisse dans la circulation encore peu dense à cette heure là, elle voit arriver comme un missile létal un 4x4 dont les feux de brouillard l'aveuglent. Encore un malade qui se croit maître de la route ! Le type lui fait des appels de phares, nom de nom, pourquoi ne double t'il pas simplement ? Non, il faut qu'il lui fasse sentir qu'elle le gêne. Elle accélère malgré elle, il est toujours derrière. L'aiguille du compteur oscille déjà sur 110 alors que le panneau qu'elle dépasse lui rappelle 80 km/h. Il ne la lâche pas, des sueurs glacées mouillent ses aisselles. Le malade est toujours dans ses roues arrière.

Subitement, il déboîte et la dépasse en la frôlant dangereusement. Elle tourne la tête pour voir celle de son agresseur. Un type jeune aux cheveux huilés comme dans une pub Gucci lui sourit, narquois. Ah, mon coco tu ne vas pas t'en tirer comme ça ! Elle accélère en tenant fermement son volant de la main gauche et de la droite, elle palpe le siège passager pour y trouver son dernier achat. Accélérant toujours elle reste à la hauteur du jeune mec qui se prend pour une star. Côte à côte maintenant, ils filent à 120 km/h. Elle ne sent rend même pas compte du bruit infernal que fait son moteur, non, totalement focalisée sur son objectif vengeur, elle pose son regard sur le conducteur. Le type la regarde à son tour, il se marre, conscient de sa puissance, conscient du défi qui se joue et qu'il va gagner.

C'est alors que son œil droit clignote affreusement, comme si un moucheron venait de se plaquer violemment sur sa pupille. Mais ce n'est pas un moucheron, c'est un rayon, un rayon rouge. Il tourne la tête vers Estelle et les traits de son visage semblent d'un seul coup s'effondrer. La brune qui le défie braque un revolver à laser sur sa tête. Il panique et accélère, quelle est donc cette folle qui le tient en jour ? Hélas, Estelle accélère aussi, un rictus maléfique déformant son visage en un sourire vainqueur. Son bras gauche bande tous ses muscles pour maintenir la course rectiligne de sa Peugeot devenu bolide. Elle joue avec le rayon rouge et dessine des volutes sur la joue droite de son challenger.

Le gars accélère encore, il commence à gagner du terrain, quelques mètres salvateurs pense t'il. Hélas, devant lui, brillant comme un miroir dans le pâle soleil du petit matin, une plaque de verglas s'étale, figée, tranquille, inévitable. Le 4x4 zigzague, part violemment à droite puis à gauche. Estelle regarde le film qui se déroule à 140 km/h, sidérée. Le conducteur n'est plus maître de rien, son véhicule semble suivre les contours invisibles d'un fleuve sinueux. Ses pneus neige ne peuvent rien sur la chaussée glissante. Le 4x4 dérape pour de bon et vient s'encastrer dans les rails de sécurité. Le choc est violent, bruyant, les cris des freins impuissants déchirent l'air sec, le 4x4 avec l'élan tombe sur le flanc et continue de glisser en tournant en une valse débridée qui ne semble plus vouloir s'arrêter jamais.

Les véhicules autour pilent, dévient de leur route dans une déroute paniquée. Estelle décélère pour attraper au dernier moment une bretelle de sortie. Un rire en cascade envahit l'habitacle de sa Peugeot. Il ricoche en notes stridentes et un observateur s'effraierait devant le faciès déformé de celle qui rit et qui répète

"Ah, ah, il est vraiment très bien imité mon pistolet Toys are Us !"